Azul, Ruben Darío

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Azul, Ruben Darío 

¡Que cofre tan artístico! ¡Qué libro tan hermoso!

¿Quién me lo trajo?

¡Ah! La Musa joven de alas sonantes y corazón de fuego, la Musa de Nicaragua, la de las

selvas seculares que besa el sol de los trópicos y arrullan los océanos.

¡Qué hermosas pájinas de deliciosa lectura, con prosa como versos, con versos como música!

¡Qué brillo! todo luz, todo perfume, todo juventud y amor.

Es un regalo de hadas: es la obra de un poeta.

Pero, de un poeta verdadero, siempre inspirado, siempre artista, sea que suelte al aire las alas

azules de sus rimas, sea que talle en rubíes y diamantes las facetas de su prosa.

Rubén Darío es, en efecto, un poeta de esquisito temperamento artístico que aduna el vigor a

la gracia; de gusto fino y delicado, casi diría aristocrático; neurótico y por lo mismo original;

lleno de fosforescencias súbitas, de novedades y sorpresas; con la cabeza poblada de aladas [IV]

fantasías, quimeras y ensueños, y el corazón ávido de amor, siempre abierto a la esperanza.

Si el ala negra de la muerte antes no lo toca, si las fogosidades del numen no lo consumen o

despeñan, ¡Rubén Darío llegará a ser una gloria Americana, que tal es la fuerza y ley de su estro

juvenil!

En la portada de su libro, sobre la tapa de su cofre cincelado brilla la palabra AZUL…

misteriosa como es el océano, profunda como el cielo azul, soñadora como los ojos azul -cielo.

¡L’art c’est l’azur! Dijo el gran poeta.

Sí: pero aquel azul de las alturas que desprende un rayo de sol para dorar las espigas y las

naranjas, que redondea y sazona las pomas, que madura los racimos y colora las mejillas

satinadas de la niñez.

Sí, el arte es el azul, pero aquel azul de arriba que desprende un rayo de amor para encender

L’art c’est l’azur

Victor Hugo

los corazones y ennoblecer el pensamiento y engendrar las acciones grandes y generosas.

Eso es el ideal, eso el Azul con irradiaciones inmortales, eso lo que contiene el cofre artístico

del poeta.

¿Y aquellas alas de mariposa azul de qué nos sirven? preguntarán los que nacieron sin alas.

¿De qué nos sirve eso que flota en el vago azul de los sueños?

Contesta el poeta:

-Pour des certains êtres sublimes, planer c’est servir.

Darío, Rubén – Azul.pdf

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