Mi Angel, Carlos Molinero

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 Mi Angel, Carlos Molinero

El niño estaba tumbado en su cama, con la mano extendida hacia arriba y jugando

con sus dedos, como si fueran guardias de tráfico que dirigen las motas de

polvo que iban y venían por el haz de luz que se colaba en su cuarto a través de las

rendijas de la persiana cerrada. Y volvió a entrar su Madre.

-¡Miguel, que te levantes! Es la tercera y última vez que vengo a decírtelo. O

te levantas o te echo un vaso de agua fría encima.

Aunque para Miguel su Madre era mayor, para el cómputo de la sociedad se

diría que era una mujer de mediana edad. Y para los ojos de Miguel su Madre era la

más guapa, la más alta y la mejor; y aquí daba igual el cómputo de la sociedad.

-Pero, Mamá… Si estoy de vacaciones. ¿No me puedo quedar un poco más?

-¡El poco más fue hace más de una hora! Son las once de la mañana y no te

quiero ver todo el verano holgazaneando. ¡Venga, arriba! -Lo dijo con los brazos en

jarra y dejando bien clara su autoridad. Aunque sus ojos marrones demostraban más

bien simpatía y comprensión.

 

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